Потеряв дорогого сердцу человека, горем затуманенный разум всегда ищет мести. Душа опустошена, осиротело сердце. Ты не знаешь, что тебе даст месть, - ведь человека она не вернет. Но движимые жаждой отмщения, ты преодолеваешь невообразимые препятствие, находишь виновного, на чьих руках стынет кровь, наполнявшая сердце, которое билось ради тебя, кровь, тепло которой согревало твое лицо, когда она тебя гладила.
Находя в себе сверхчеловеческие силы, злость и коварство, ты мстишь, наслаждаясь моментом угасания жизни в глазах убийцы, того, кто сделал из поэта мстителя в твоем лице.
Ты сознаешь, что стал таким же убийцей, но сожаления нет на твоем окровавленном лице. Ты садишься на пыльный камень возле растерзанного трупа, вздыхаешь, молчишь.
Слезы катятся по твоим щекам медленно, смешиваясь с кровью, и ты чувствуешь на губах их вкус, слизываешь, глотаешь молча, с отвращением. Это вкус жизни, той жизни, которая была тебе дана, той жизни, какой стала твоя…
Ты свершил месть, но это тебя ни чуть не успокоило, не принесло облегчения… Ты и не верил, что будет легче. У тебя душа была разорена, опустошена, изранена тысячами осколками льда… Теперь же там возгорелось пламя, оно обжигает, жжет твои кровоточащие раны, ты сжимаешь губы, чтобы не выть от боли… И в один момент осознаешь, что не хотел бы стать убийцей в ее глазах…